Как может глаз художника ловить
Мельчайшие особенности тела,
Как может кистью с краской он залить
Свой холст, чтобы в нём жизнь горела,
Чтоб каждый узнавал знакомые черты,
Но для чего он эту написал картину?
Он как ребёнок рисовал свои мечты,
И как кудесник создавал долину.
Там на листе он разбивал сады,
Здесь он раскидывал цветочные побеги.
И были вина вместо дождевой воды,
Дракон взамен раздолбанной телеги.
А в небе облака любых цветов,
Каких ты только в жизни пожелаешь.
Чтоб этот небосклон мне описать не хватит слов,
Ведь он не то, что ты на самолёте пролетаешь.
И реки с разноцветными камнями
По берегам нарисовать он не забыл.
Единорог, бегущий по поляне,
И серафим танцующий там был.
И не было агрессии и гнева
Средь этой разноцветной пелены.
Эмоции здесь были только с неба,
Светящиеся на верху волны.
Он как фантаст писал без остановки
Свой мир, где ему было бы тепло.
Но было мало так бумаги-стометровки,
А время так неумолимо шло.
Но вот он исчерпал все краски
И пальцами коснулся полотна.
Рисунок, словно испугавшись этой ласки,
В одно мгновенье соскочил с листа.
Он ожил и наполнил мастерскую,
Собою тесноту и пыль сменил,
Но, как это бывает зачастую,
Одну проблему лишь художник не решил.
Пусть и красиво жить среди своих творений
И управлять природой взмахами руки,
Но в одиночестве не слишком много настроений,
Поймут всё это даже дураки.
И в этих тропиках магических картинок
Ему осталось лишь одно решить :
Кто согласится в вихре волшебства пылинок
С художником всё это разделить.