Ребёнок, сидя на полу,
пускает юркую юлу,
а с улицы в окно февраль
бросает снежную вуаль.

Там тот, кто в гости не придёт,
судьбу суровую прядёт,
и на призыв: «Не спать, не ныть!» -
мотает призрачную нить.

Крутись, крутись веретено
с Землёй усталой заодно,
в седую снежную кудель
вплетай Рождественскую ель.

Не жди от праздника даров,
как только в печь охапку дров,
похлёбку жидкую на стол,
да свечки зыбкий ореол.

Живые, смертные, увы,
привала требуют волхвы,
и всякий в мире пилигрим
едва ли неостановим.

За ножку старого стола
запнётся быстрая юла,
дугу опишет и прильнёт
к лохматой стопке старых нот.

Вивальди, Гендель, Мендельсон
оттуда навевают сон,
и небо отверзает Бах,
когда уносят нас в гробах.

Замечания и советы приветствуются. В меру.