Виртуозный скрипач. Одарённый. Как ветер вольный.
Всем подряд улыбается, но… в его сердце — холод.
Он играет на струнах души, а ты будь довольна -
Ни к чему объясненья и сорванный криком голос.

Он тебя не поймёт никогда — не в полёте птицу.
Ведь ему б только жизнь прожигать. Без тебя. Красиво.
Он придумал игру: одному в небесах кружиться.
Ты должна это помнить и жить на земле вполсилы.

Он — родной, он — чужой, он — такой… Он в любви фальшивит.
Просыпаешь года как песок через прорезь пальцев.
Невозможно и невероятно с ним быть счастливой.
Снова ночь вышиваешь, используя окна-пяльцы.

Она лижет туманом тяжёлым весь город сонный,
Создавая приют для иллюзий… Невыносимо,
Что в квартире чужой он даёт не концерт свой сольный -
Треплет сердце ветрами шальными. Ты — лист осины.

Сцена. Маску одевший привычно, опять лукавит.
И летит конфетти прямо в души обёрткой пёстрой.
Виртуозный скрипач. Одарённый. Он балом правит.
Ты, как раньше, на бал-маскараде всего лишь гостья.