Да, доброта есть благо. Спорить что ж: она главней, чем слава или деньги. А у меня в подъезде пьяный бомж который раз уж *боссал ступеньки.
Мой в добродетель вклад ничтожно мал. Я действую подчас совсем не кротко. Но все те деньги, что ему давал, в конечном счёте тратились на водку. Я это не придумал… Он достал – и я не знаю, что мне делать дальше. Я хлеб давал… Лечиться он не стал: алкоголизм всегда причина фальши, когда клиент считает, что здоров. Молиться за него? Себя спасти бы! Так я живу – в наружности суров, но с виду даже выгляжу счастливым. А совесть озадаченно молчит. Да и на самом деле – что тут скажешь? Но мысли тяжелы, как кирпичи, а душу словно вымазали сажей. Да кто виной, что жизнь его плоха? Не сам ли он? Так почему неловко? И давит ощущение греха участника бесстрастного массовки…
Ему – бетон, мне – мягкая кровать. Так получилось. Жребий выпал разный. И я себя пытаюсь оправдать – что мне в судьбе чужой и даже грязной? Так гонит угрызения палач – профессия накладывает вето…
И я живу – ни хладен, ни горяч. И перед Богом не найду ответа.

Автор готов к любой критике. Смелее!