Ёлка в шариках-хлопушках, стол в салатах оливье…Копошатся в черепушках мысли о житье-бытье. Как нам стало жить привольно: праздников – помилуй Бог! А сегодня…

На часах почти двенадцать. И шампанское открыто… Надоело дожидаться. Год кончается прожитый. Заметает память ветер. Снегопад стирает грани. Огоньками…

У меня меж дней рутины, среди прочих разных дум, есть одна про Украину – там, где мой остался кум. Прихожу к нему, бывало – он меня к столу ведёт…

Сказал Господь:
– А хочешь вечно жить? Я в силах даровать тебе бессмертье – перед тобой мелькнут как миражи тысячелетья вечной круговертью! Ты никогда…

На улицу, под нудный мелкий дождь,
С натугою, как пробку из бутылки,
Толкнёшь…

– За что?!
– Не так! «Чего же ради?», –
Ты должен…

Может, это выглядит и странно –
Мой обычай именно таков:
Осенью…

Я не люблю ноябрь, скупой и грязный, леса́ одежд лишивший золотых – бессмысленный набор из дней несвязных, похожих на пришибленных…

Пора. Уж осень на исходе. Всё отзвенело. Улеглось. И ничего не происходит – не делается вкривь и вкось, не совершается напрасно, вразрез…

Промозглым утром скалится ноябрь. Детей не выгнать из-под одеяла. На улице фонарный канделябр едва тусклеет – только толку мало. Всё меньше…

Ночь морозная до звона, небо да седая мгла… Я там был во время оно. Вот такие вот дела. Север, север…

Листья падают – как минуты,
Что остались этому году.
Неосознанно…

Хоть я Скорпион по рожденью,
Но знак изменю при нужде:
Я в дачных…

Ахав разъярён, словно про́клятый бог. Он слышит, как в бездне смеются киты. И с ними тот белый – не кит, а порог: порог, за которым сгорают…

Над крышами ржавый восход день хмурый сегодня пророчит: не падают звёзды с высот под ноги осколками ночи. Час утренний будто застыл: ему неудобно…

Погода – дзен: ни то ни сё. Что под ногами – непонятно. И солнца нет. Тоска сосёт. На небе туч бесцветных пятна. Застыла грязная вода – там позже…

А в жизни всё вращается по кругу.
Поймать бы птицу счастья, но беда:
Все встречи…

Уходит свет за горизонт, скользит по лезвию заката. Листвы наряд кроваво-жёлт: одежда осени богата. Сентябрь, себя переборов, готов сдержать дожди…

Покину град, в деревню удалюсь! Невмоготу – не буду мешкать часа! Зело там лепо: не замает гнусь, блатная птица не подымет гласа, Стрибог с небес…

Селение наше, Ануево, вдоль трассы лежит как глиста – а значит, во всю ширину его природа не шибко чиста: уж так донимают проезжие! Ведь нет…

Клуб в селе Красное Болото, бывший до революции то ли зернохранилищем, то ли барской усадьбой, пах бестолковостью, кислым людским…

Восемь градусов «летнего зноя»… В небе тучи сошлись в кутерьме. Почему в это лето больное я мечтаю о белой зиме? Чтоб ни шёпота и ни движенья…

Как задумчив белый снегопад –
Запоздалый, мартовский, ненужный!
Время…

Жил тёмный маг. Копил он много лет, по каплям собирая, мощь эфира, чтобы создать волшебный амулет, что сделал бы его владыкой мира. Но закавыка…

Август вывесил пыльные флаги. Скукой маялся летний сезон. Из распахнутых окон общаги звуки джаза лил магнитофон. Томный вечер…

Под ногами не снег – просто грязная каша:
С февралём мы почти попрощались уже.
Я бесцветную зиму…

Сколь волшебных дверей –
Взрослым их никогда не заметить! –
Предлагают…

А в городском замызганном уюте
Не углядеть порок или изъян:
Вокруг…

А снег под солнцем белый и блестящий… Его ещё немного помним мы. Как хочется той крепкой, настоящей, морозной русской зимушки-зимы! Нам…

Свежо. С утра прижал морозец – и в белом инее кусты. Пришла пора вернуться к прозе от новогодней суеты. Почти доедены салаты, и праздничный…