А над городом скрипит старый флюгер:
По весне ветра гуляют на юге.
По степи разгону – вольная воля.
Мне вот тоже полететь бы над полем!
А внизу встаёт трава молодая,
Только солнце, только небо без края,
Только юные мечты голубые –
Как давно всё это было… Но было!
Улететь бы мне из города, что ли,
Чтоб взахлёб навстречу ветер и воля,
Чтобы солнце на глаза позолотой:
Я ведь помню упоенье полёта!
А волшебный ветер длится и длится,
Гонит волны по зелёной пшенице.
И в душе полёт, конечно, не умер…
Только жалобно скрипит старый флюгер

Автор готов к любой критике. Смелее!