Автор стоял с кочергой у камина –
словно в бреду, состоянье кликуши.
Корчился в пламени том писанины,
пепельный шорох закладывал уши.

Пламя сжирало листы с аппетитом –
право сжигаться никто не нарушил.
Тихо шептала зола алфавита:
мёртвые, мёртвые, мёртвые души!

Автор готов к любой критике. Смелее!