Змейка ало сползала с седого виска –
растекаясь по шее и, на пол…
Может быть, этот взгляд и любил, и ласкал -
но застыл как стекло…Ироничен оскал…
…А на кухне смеситель всё капал.

Понятые стыдливо сверяли часы;
брал эксперт со всего отпечатки, –
наложив и пригладив кусок полосы.
Ему очень хотелось поправить усы,
но желанью мешали перчатки.

Подполковник из МУРа нервозно курил;
детектив был в плену у «вещдоков».
Беспорядок и хаос в жилище царил:
спинка стула в пролёте кедровых перил,
ворох тряпок, бутылки от соков…

«Он» лежал беззаботно, в цвету своих лет,–
вопреки здравых смыслов и логик.
И не верилось как-то, – суров был ответ…
–Это – нонсенс! Неправда! Похоже на бред!
– Причитала вдова в монологе.

– Стоп, мотор! Почему, ты, прощаешься с ним!
Где, сценарий!?. – и далее – матом…
И покойник вдруг встал, а гримёр вытер грим, –
предложив, между делом, ванильный айс-крим –
смыл с лица все остатки томата…