Вновь вижу тебя, а в руках твоих скрипка,
Над струнами замер покорно смычек,
Взмах нежной руки, мягкой, бережной…

Год снова прошел, расстворился, как дым,
И глядя назад, пусть трепещут сердца,
Ведь мы в сем дыму…

«От судьбы не уйдешь!»—приговором,
За спиной прозвучало в толпе.
Тихо так, с сожаления взором,
Говорят, посочувствовав…

И снова приглашенье на столе.
И снова грусть души струну задела
аккордом ностальгическим во мне:
«Пора бы и тебе»…

Что такое любовь? — на вопрос за века удалось ли кому-то ответить? И насколько она велика, глубока никому не известно на свете. Вот учёный мыслитель сидит при свечах, и поэту не спится сей ночью. За работою скульптор при первых лучах воплотить вдохновение хочет. Нет, бессилен для скульптора день, что угас, и мыслителю ночи не хватит, …

Скрип пера по рабочей тетради,
Тусклый, блекнущий лунный свет,
Для поэта…

Окинув взглядом комнату, зарею, Я в путь собрался снова выходить, И напряженно-долго в мыслях роясь, Я вспоминал: чего б не позабыть! Я телефон в карман кладу поспешно, Билеты, деньги, паспорт—все в руках, «Ну, я готов» — с улыбкой безудержной, О встрече размышляю, о друзьях. А ты стоишь, и молча наблюдаешь, В углу, нахмурившись, как будто …

Вот пришла пора опять,
- осень золотая.
и курлычут…