Вот пришла пора опять,
- осень золотая.
и курлычут журавли,
клином улетая…

Вновь мы слышим тихий звон
падающих листьев,
чаще видим небеса,
плачущие тихо…

Снова сердце бередят
пушкинские строки,
безвозвратно вдаль летят
прожитые сроки.

Срок один, другой… растает
розовость мечты,
А грядёт семидесятый,
что же скажешь ты?

Будто в сказке пролетели
все года былые,
оглянуться не успели,
а уже седые…

затряслися твои руки,
заболели жилы,
и сказал в тревожной скуке
– будто и не жил я.

Жизнь прожить – не песню спеть,
- дни истают дымом…
Надо б главное успеть
– жизни смысл найти нам.

Пусть нам осень навевает
пушкинскую грусть,
жизнь, как пар – вдруг осознает
это каждый пусть.

Уходя из жизни, каждый
оставляет след,
Спохватясь, исправить жаждешь?
– не хватило лет?

Друг, пока ты жив, не поздно
из последних дел
след оставить добрый можно,
- Пушкин ведь успел!

О, живи достойно, чтобы
под тревожный крик
душу журавли спокойно
в небо унесли…

Верь, твою не позабудут
осень, и в веках
радоваться встрече будет
Бог на облаках.