А над Парнасом небо тихо… Нам снизу хорошо видать: осуществляется там лихо классическая благодать. По слухам, там весьма неплохо: составив с музами кружок, в загуле греческие боги из амфор пьют морковный сок. Не нужно думать о работе, соседи сверху не зальют… Балдеют все! И все в почёте. И только лишь едят да пьют! Вот кто-то бряцает на лире, с силлабо-тоникой «на ты», и нимф бесстыжие сатиры влекут в ближайшие кусты.
А мне б туда попасть возможно? Кто может наложить запрет? Как тянет зов мечтаний ложных! А впрочем, почему бы нет? Я прямо вижу: вот я в тоге, в душистом лавровом венке, среди избранников немногих сижу в своём особняке. Собрат Гомеру и Эзопу, в компании талантов я щиплю за попу Каллиопу, пикантных мыслей не тая. И глазки строит мне Эрато, и Талии струится смех. И я – великий литератор, намного поглавнее всех…
А ну держись, судьба-шалава! Устроил я парад-алле – и вверх, к своей всемирной славе, ползу, карячась, по скале. Вдрызг расцарапал всю брюшину, пролил потов сто сорок тонн, долез до самой до вершины…
И тут мне перебили сон.

Автор готов к любой критике. Смелее!