Золотые осенние звоны, журавлей улетающих клин… На опушке согласно сезону клён рядится в парадный кармин. Бисер капелек на паутине. По утрам по низинам туман. Впрочем, холода нет и в помине: осень крутит последний роман – так безмолвны и тихи закаты, так неярок задумчивый день! Ветер лето уносит куда-то, а тому и противиться лень. От земли – тонкой сырости запах, и привольно смотреть и грустить…
А на веточке клёна разлапой паутины колеблется нить.

Автор готов к любой критике. Смелее!