Простите нас, герои павшие,
Лежащие в могилах братских.
Простите без вести пропавшие
В болотах стылых, непролазных,
вязких.
Вы погибали, для себя оставив «не»…
Ваш прах и пепел в грудь стучит стране.
Но той страны,что отстояли — нет.
И некому теперь держать ответ
За вашу Родину. Державу растрепали.
Героям
места
нет.
Гламур
здесь балом правит.

Простите, за глумящихся над памятью,
За превративших прошлое в распятие.
За руки, вскинутые с кличем: «Heil»,
За страшный сон — палач героем стал.

За взорванные стеллы, стоны обелисков
Под каблуками возродившихся фашистов.
За то, что превосходство, бред нацизма
Подхвачен славянином. Русским журналистом.
Забыв о собственной «неполноценности»,
Он, как и Менгеле в Освенциме,
готов к селекции.
А вопль его в статье: «Убей урода»-
Стал темой лёгкого ток-шоу для народа.
Цинично был вальяжен журналист.
Почти герой, почти нацист.

Простите дети Сталинграда,
Одессы и Смоленска,Ленинграда.
Вас миллионы, до Победы недоживших,
От голода, от пуль, от бомб погибших.
Вы были для фашистов «недочеловеки»-
Не те глаза и губы, волосы и веки.
Линейка, вымеряя от висков до глаз,
Решала участь целых рас.

Простите мальчики «иных веков»-
До срока жизнь оборвалась на»сорок сороков».
За ваших неродившихся детей,
За вечный траур ваших матерей.
За годы,превращённые в неточность,
Когда был ночью день,
а день стал ночью.
Везли вас в логово таинственной войны
Из умирающей от хохота страны.
И безобидный плюмбум из таблицы
Свинцом хлестал. Навечно застывали лица.
Как много выпало на долю вам свинца.
Избыток маской ляжет на лицо отца.

Простите нас седые ветераны.
Войны оскал звериный вы узнали рано.
До срока возмужали, повзрослели.
Не соловьи — вам пули выводили трели.
Не трусили и жизни не жалели,
Но, не жалея, очень жить хотели.
Хотя бы до Победы, до Берлина.
Потом, как вехи на дороге, годовщины,
Которые война вам выставляла в память.
А, впрочем, и без вех она не забывалась.
Страну, лежащую в руинах и разрухе,
С любовью поднимали ваши руки.
Простите нас, что мы не сберегли,
Что оказались трусами,что не смогли
Встать грудью за свою страну,
Как встали вы в ту страшную войну.

Простите тех,
кто превращает вас в сервиз нарядный,
Когда обед готовится парадный.
Отпраздновали с чувством, с толком-
Сервиз на место ставится. На полку.
И, не дай Бог, до срока с полки слезть:
«Ну, что тебе ещё, ведь, вроде, всё уж есть.
В году всего один Победы день.
Нет. Лезут, просят. И не лень».