Порою кажется всем нам,
Что войны все сплошной обман.
Их не бывает никогда.
А то, что было — всё игра.
Как в детстве все в войну играем.
И понарошку убиваем.
Так и последняя война.
Была для всех людей игра?

Но нет ведь вечные огни.
На площадях горят как прежде.
Блестят награды на груди.
У ветеранов. Посмотри!
Стоит солдат, дитя прижав
К своей каменной груди.
И на гранитный пьедестал.
Возложат женщины цветы.

Порою, кажется, война
Лишь в чьём-то страшном сне была.
И в нём бомбили города.
И к детям вдруг пришла беда.
Но ночь прошла, и ясным днём.
Всё показалось глупым сном.
Стоят нетронуты дома.
Спешит в школу детвора.

Но нет, ведь до сих пор
У женщин многих пелена
В глазах стоит от горьких слёз.
И плачут в церкви образа.
Горит свеча, роняя воск.
Портрет сына в чёрной раме.
И не в шекспировской всё драме.
Ведь похоронки все всерьёз.

Так зачем же говорить.
И речи, словно воду лить,
О том, что не было войны.
Всё это выдумки и сны.
Ведь наступает новый день.
А знать историю нам лень.
Гораздо проще всё забыть.
И утверждать, нам там не быть.

Но не закончиться война,
Пока сырая мать земля
Не примет в объятия свои
Всех, не вернувшихся с войны.
Пока не станем мы добрей.
И хоть немножечко мудрей.
Пока не научимся любить.
И друг с другом в мире жить.

Нет, не закончиться война.
Как вечно детская игра.
С разницей лишь только в том,
Что павшие не входят в дом.
Но нет, нельзя забыть о том.
Война не будет просто сном.
Там в понарошку не стреляют.
В живых и мёртвых не играют.

Порою кажется всем нам,
Что войны все — сплошной обман.
Их не бывает никогда.
А то, что было — всё игра.