Хорошо бы отойти от мирской политики: это, мать его ити, суета да критика. Кто там прав и виноват до упора ясно мне. Я отнюдь не ретроград – просто дни злосчастные… И однако нет причин, рифмами ворочая, новый не зачать зачин про чего-то прочее.
За окном почти зима. Мокнут липы голые. Только мыслей кутерьма, только грязь тяжёлая. Миновали света дни. Хрипло стонут вóроны. С клёна красные огни ветром наземь сорваны. Осень в памяти теперь – рыжая да милая. Пыл однако поумерь: нынче всё постылое. Скрепом слякотной тюрьмы крепко мы повязаны. Ждать ли зимушки-зимы – серебра с алмазами? Чтоб скрипело под ногой, чтоб хрустело лужами! Выпадет ли день-другой с новогодней стужею? Чтоб волшебный новый год – минус десять градусов, чтобы дел невпроворот – непременно радостных! Праздник будет ли таков? Или вновь пробоина?
Из шампанских пузырьков все мечты построены…

Автор готов к любой критике. Смелее!