Что-то криво срослось по жизни: Новый год – а радости нет. И природа опять капризна, и подводит иммунитет. Год неправильный, год тяжёлый, с извращённой логикой дней – он к весёлой ярмарке ёлок не подходит, ну хоть убей! Шевелится в душе тревога. Размышляю я, бестолков: что в запасе ещё у Бога для любимых своих рабов? Не война ли? С Его подачи глад и мор начались вокруг. Вон четыре всадника скачут, и всё ближе копытный стук…
А народ разгулялся вволю, распотешилась дурь и прыть – заливаемся алкоголем, чтоб не видеть, не знать, не жить. Только тьма подползает ближе. Всё темнее она, всё злей. Неизбежный конец я вижу в мишуре новогодних дней.

Автор готов к любой критике. Смелее!