Давно смеюсь я горьким смехом от мысли этой в голове: у нас есть две беды отвеку, и хорошо, что только две. Страна – бардак, а люди – черти, и отпираться не с руки:
– Кто среди нас, скажи, бессмертен?
– Конечно, только дураки…
Как наши помыслы убоги! Но дуракам не до потерь: они построили дороги, и нас по ним ведут теперь.
Дурак, конечно, многочислен; дороги… годны для езды. Но холодею я при мысли: а что, коль было б три беды?
– Ты хочешь знать? На самом деле?
– Без пошлости и простоты!
– Ну ладно. Все бы обалдели, но третье горе – это ты. Такой, как ты, страшнее мора, страшней дорог и дураков: одни пустые разговоры. а толку… Ты же бестолков. Но и на дурака не тянешь: диплом имеешь. И поэт…
– Так в чём, прости, мои изъяны?
– Изъянов, в общем-то, и нет, да только ты горазд курочить, критиковать – хоть в пух и прах. А нужно, братец, между прочим, хоть что-то делать. Хоть в стихах.
И внутренний проклятый голос был прав. Я даже не дурак – один из тех, кто всё боролись, да в результате лишь бардак…

Автор готов к любой критике. Смелее!