Она не нежилась – жила, топча нелёгкие пути. А жизнь бывала тяжела – и на плечах не унести. Улыбке молодость родня, да что-то рушились мечты. Семья, работа да стряпня – пока что это полбеды.
У Бога не просила благ. Считала, возмущаться – грех. Не понимала, что не так: быть может, так оно у всех? Считать гроши – отнюдь не мёд. Кто мерит нам добро и зло? Бывает так, что не везёт – вот ей по жизни не везло.
Сцепить бы зубы. Пережить. Достичь бы светлой полосы! Но – всё узлами жизни нить. И бросил муж. И спился сын.
Наш мир на счастье скуповат. Улыбки свет – всё реже он, всё чаще слёзы от нелад, души невысказанный стон. За два считать бы каждый год, что так ломал её судьбу! Заботы, что невпроворот, легли морщинами на лбу. Здоровье, крадучись, ушло; былой красы простыл и след; остались кот да барахло…
Она не возроптала, нет: надеялась, что боль и грязь хоть раз, да мимо пронесёт. Шептала, истово крестясь:
– Спасибо, Господи, за всё!..

Автор готов к любой критике. Смелее!