Весною жизнь полна надежды, что всё пойдёт со знаком плюс, а не останется, как прежде – унылых месяцев союз, увенчанных застывшим светом коротких и холодных дней.
Томился ожиданьем лета промозглый город, и огней, включая солнца блеск задорный, и тех, что светят нам в душе, всё больше было. Снег стал чёрным, порой подтаивал уже – короче, ветер, слякоть, сырость. Чуть-чуть тепла – совсем чуть-чуть! – и птицы мокрые носились, под капли подставляя грудь, что пылью сыпались из тучи. Весна, несмела и робка, как попрошайка невезучий, пыталась быть – слегка-слегка.
Вот так меняясь ежедневно – то хмарь, то солнце, то туман – характер свой, немного нервный, являл воздушный океан. Был тот период у погоды, когда она сменяет роль, когда на обуви разводы рисует, высыхая, соль, что сыплют городские службы – последний лёд свести на грязь… Машины, двигаясь натужно, её месили, осердясь.
Она стояла у фонтана, что крышкой на зиму прикрыт – царица дивного романа! – и горько плакала навзрыд. Беспомощность плечей покатых, потёки туши от ресниц, следы размазанной помады – о, сколько же таких девиц вокруг мелькает – мы не видим! А ведь за каждою слезой свои невзгоды и обиды, и свой характер непростой.
Кто тот, что не пришёл на встречу? Кто заставляет плакать так? Хоть день – но он ей искалечил, тупой бесчувственный дурак…
А может, дело и не в этом: несчастья слепы, и беда порою просто ходит следом, и бьёт прицельно иногда. И как помочь? И чем утешить? Без повода не подойти… И чувствуешь, что тоже грешен – кому теперь сказать «прости»?
Но Бог вмешался: мой автобус навстречу двинулся судьбе, и снова провернулся глобус, меня смещая по себе, и я в окне не видел больше её поникший силуэт. Лишь отражались чьи-то рожи, да вновь струила серый свет весна…

Автор готов к любой критике. Смелее!