Они не думали о смерти. Они надеялись дожить. Но похоронкою в конверте прервалась жизненная нить. И нынче где-то при дороге, где МАЗы шинами шуршат, ютится памятник убогий, на нём фамилии солдат. А им уже немного надо: им ни к чему венки, цветы. Когда б дожили – были б рады, а так… Не стоит суеты. Но что им нужно – это память. Чтоб не напрасно. Чтоб не зря. Война берёт своё смертями, взамен бессмертие даря.
Но как порой до слёз обидно, когда в ту память, не щадя, прохожий, с виду и солидный, окурок бросит, проходя! И хочется заехать в рожу – плевать на то, что он амбал: ты ж, сука, сыт и так ухожен – а кто тебе всё это дал?! Да, совесть у таких иная, и слово «честь» уже не впрок… Но тот, кто это забывает, обязан повторять урок. И я боюсь, судьба накажет не только их, а скопом нас. И не один безвестный ляжет у той дороги в судный час…

Автор готов к любой критике. Смелее!