Из-под свинца тяжёлых туч едва сочилась кровь заката. Плыл вечер, вязок и тягуч. Дика и как медведь космата, вступала ночь в свои права, ворочаясь в берлоге неба. Стихали звуки и слова, найдя в сумятице нелепой закономерный злой финал. Томилось сердце чем-то смутным, как будто разум доживал свои последние минуты. Спускался в мир глухой покой – бесстрастно, чуждо и нелепо; и где-то очень далеко фонарь луны всползал на небо – писать в гнетущих облаках свои таинственные руны. И мягко нервы трогал страх – натянутые, словно струны…

Замечания и советы приветствуются. В меру.