Читая строки умерших поэтов,
Я прохожу под солнцем тех времён…
Как странен блеск погаснувшего света,
Как звук причудлив канувших имён!
В катренах, словно в древних колоннадах,
Где мох седой, где время – как янтарь,
Брожу… И это мне зачем-то надо,
Как было надо им когда-то встарь.
Изящество изысканного слога,
Чеканность фраз и рифмы волшебство!
Поэт отмечен поцелуем Бога,
Собой нас возвышая до него.
Горячий Пушкин, трепетный Есенин,
Шальной Давыдов, мудрый Пастернак…
Передо мной проходят ваши тени –
И снова погружаются во мрак,
Но остаются образы и строки:
Былых времён там неподвижна грань.
Я узнаю Ахматову и Блока,
Их вычурную мысли филигрань.
Звучать без звука, жить без жизни плотской –
Таков удел ваш в суматохе дел.
А где-то рядом душу рвёт Высоцкий,
Перешагнув назначенный предел…
Задумчивость торжественно-немая
Глядит в меня с прочитанных страниц.
Я мысленно бокал свой поднимаю
За светлый сонм таких знакомых лиц…

Замечания и советы приветствуются. В меру.