1. окраинный

Люблю пустынные районы, где склады, базы, пыль и зной, и огороженные зоны, и ржавых рельсов путь стальной, клаксона редкое контральто, а на дорожках для езды сорокалетнего асфальта ещё виднеются следы. У серых стен – кусты бурьяна. Без направленья, наобум, я там хожу немного пьяный от солнца и неспешных дум.
И здесь когда-то жизнь кипела, работой захватив пустырь, и каждый делал своё дело, и к месту был и болт, и штырь, и кто-то клал вот эту стену, мостил в опалубку бетон. Что всё на свете переменно – об этом и не думал он.
Судьба – капризная, кривая… Приняв сей горький постулат, здесь мирно век свой доживают и база, и забытый склад. Здесь время с памятью играет в особый свой секундомер. Здесь запах городских окраин и до сих пор СССР. Строения «хрущёвской моды» неважно смотрятся сейчас. Как много отбирают годы безжалостно у всех у нас!
Плакат, от времени бесцветен. Контора. Старый самосвал. Истома. Лень. Горячий ветер. Собака на крыльце вповал. Жара течёт неторопливо в полуоткрытое окно… А может, кто-то был счастливым когда-то здесь? Давным-давно.
Конечно, всё это нелепо – воспоминанья и тоска…
А над землёй всё то же небо. И в небе те же облака.

2. ночной

Как чуден наступивший вечер, когда сияют фонари, и горизонту лёг на плечи закатный алый шарф зари! Луны пророщенное семя цветком бледнеет в облаках. Ещё не наступило время волшебных снов. Огни в домах таинственно-неповторимы: кто скрыт за занавесью штор? Автомобили-пилигримы спешат на свой ночной дозор, а тёплый воздух мягко-мягко ласкает листья чёрных лип. Созвездий вычурные знаки едва видны. Чуть слышен всхлип мелодии – откуда? Поздно: умчалась… Ночь в свои права вступает. Холодает воздух и тяжелеет голова. Петуний аромат цветущих летит среди ночных теней, а темнота всё гуще, гуще, всё ярче свет цветных огней – ночная жизнь сменить дневную спешит, загадками маня, и ночь привычным поцелуем опять приветствует меня…

3. неприглядный

А город-то бывает разный: не только празднично-красив, но и заснеженный, и грязный – такой, что Боже упаси. В бушлаты серые одеты, стоят панельные дома. Барокко существует где-то? То не для нашего ума. Нам бы пивка с тобой покрепче, да семок вволю поплевать, да тёлку притянуть за плечи – «Иди сюда, япона мать!»…
Жилища схожие, как судьбы – всё однолико, след во след. Постигнуть этой жизни суть бы, да сути в общем-то и нет. Работа – дом. И вновь работа. Портвейна вкус по вечерам. И даже помнить неохота, что тело, вроде, Божий храм. Есть интерес к чужому телу – такой, что срам по всей Руси: «Ты чё, шалава, о…ела?! А ну-ка, бл…, давай соси!».
И нет мечты. И нет надежды. И будущего тоже нет. И всё внутри, вокруг и между – дерьмо, пошлятина и бред. Всё глухо: ни луча, ни крика. Мир представляется тюрьмой.
Ну что, братан, глядишь так дико? Добро пожаловать домой!

4. туманный

Вся улица в густом тумане. Погода – хмарь. Сырая дрожь. И кажется, что шаг – и канешь, и всё, дороги не найдёшь. Под стать такому настроенью вдоль белой призрачной стены, расплывчаты, висят строенья, от тверди вдруг отделены. Ползут машины осторожно. Им переругиваться лень; им в этой суете дорожной придётся плавать целый день. Прогноз не обещает чуда: чай, не Багамы! Там улёт, там волн дробятся изумруды, а нам… А нам и так сойдёт.
Я, словно бы слегка простужен, иду – как будто в никуда. Иду, давя ногами лужи, не оставляя в них следа. Казалось бы, такая малость: идти собрался, так иди! А всей-то теплоты осталось – той, что за пазухой в груди.

5. предновогодний

Над городом – снега, метели; в них утопают фонари. О да, мы этого хотели, и робко теплится внутри надежда: снова будет диво, и Новый год подарит нам свой праздник, яркий и красивый – лишь нам с тобой, напополам!
Так нежен выпавший сегодня пушистый, с искорками, снег! Последний день предновогодний уж завершает свой разбег, и дух захватывает счастьем: всё будет очень хорошо, и старый год уже не властен, ведь он почти уже прошёл!
Сияет город огоньками, звенит весёлой детворой, грохочет санками, коньками, да и хлопушками порой. Свежо. Скрипит морозец бодрый. Такси, спеша, свой ловит шанс, и из колонок Оззи Осборн звучит погоде в диссонанс. Снуют машины, ходят люди, верша набор последних дел. А к полночи рванут салюты на много-много децибел, и небо расцветёт огнями; пробьют куранты вдалеке, и счастье сядет рядом с нами – бокал шампанского в руке…

Замечания и советы приветствуются. В меру.