Боюсь я стихов.
Ненавижу их,
Лопатя созвучий груды:
А вдруг это – самый последний стих,
И больше стихов не будет?!
Как в поле завянет последний цветок,
Мечту унося о небе,
Так я не смогу связать пары строк
И крикну – никто не ответит.
Как жить безголосым?
Какою ценой
Платить, если что, придётся,
И чувствовать, как это: ты – немой,
В тебе потухает солнце?
В ладони набрав предрассветный туман,
Не пить его полной горстью,
Словечко приклеить к себе «графоман»,
В поэзии быть лишь гостем?
Вот я исчезаю под ветром времён,
Стираются звуки и знаки.
А рядом –
Подобных мне миллион:
Такие ж бумагомараки…
Частица вины моей в каждой вине,
Но всё же сквозь строк дешевизну
Я вижу забытый узор всё ясней,
Я чувствую ветер жизни!
И вновь на востоке огненный шар
Встаёт возрожденьем надежды:
Я снова лечу!
Я могу дышать!
Я снова такой, как прежде!

Автор готов к любой критике. Смелее!