Шар полный больной Луны,
Закат – кровавым подбоем.
Тревожные снятся сны…
И вроде бы нет вины,
Но что-то не так с тобою.

Ты пей, Маргарита, пей!
Что в кубке твоём – вино ли?
Как пик окаянных дней –
Бал воландовых чертей,
Московские их гастроли.

Терпи, Маргарита! Наг
Твой стан, и распутны взоры.
Дурачится чёрный маг:
Сейчас на балу аншлаг,
И полночь ещё не скоро.

Во имя своей любви,
О светлая королева,
Омыта в людской крови,
С коварностью визави
По лезвию ходишь смело.

Ты с нелюдью на подряд
Решилась, а ставка – Мастер.
За твой за срамной наряд
Тебя отблагодарят…
Вон кто-то с клыком, бельмастый,
Вон кто-то кошачьей масти,
Фагот и сам Воланд властный –
Они на тебя глядят.

Ты что же, Марго, пьяна?
Граница миров так зыбка!
И в чём же твоя вина,
Что даже сам Сатана
Тебя поощрил улыбкой?

Бал бесится ста королей…
Вокруг всё такое злое!
Ну что же ты? Веселей!
Мне тоже вина налей –
Его пригублю с тобою…

Автор готов к любой критике. Смелее!