Где море лижет древние утёсы, а в воздухе колышется жара, где горизонта в мареве белёсом не различают южные ветра, где дух полынный, горький, киммерийский, тебя охватит, лишь закрой глаза, и розоватым цветом тамариска оттенена бывает бирюза пустынного и тёплого залива – я замираю на краю земли. Там облака проходят горделиво, как парусные в небе корабли, там в плеске волн чуть слышен звук гортанный – кто скажет, генуэзец или грек привёл галеру и велит охране на берегу устраивать ночлег?
Я слышу, слышу! Криками бакланов не запечатать шёпота веков: легенды про циклопов и титанов, про мёртвый жар пустых солончаков, про нереид, резвящихся в бурунах, про путь, что так нелёгок и тернист…
Напев кифар волшебно-златострунных напоминает ветра тонкий свист.
И – никого. И лишь играет море внизу, где ноги каменных громад с водой солёной бесконечно спорят, порой роняя скудный камнепад.

Автор готов к любой критике. Смелее!