Безмолвием на землю пала ночь: здесь вам не город, тишина ночами. Луну с пустого неба уволочь, чтобы она чертям не докучала – совсем по Гоголю, как давней той зимой – не удалось. И Млечный путь сияет. Искрится снег. А звёзд над головой без меры. Да и кто их там считает!
Дышать морозным воздухом легко. Мы ждём курантов. Всё давно готово.
Шипенье новогодних пузырьков, глоток нектара цвета золотого, салют хлопушек, дружное «ура» – и снова в дом. И так уже простыли! А старый год… Теперь он во вчера. А на столе манящие бутыли, традиционный тазик оливье, оранжевая мандаринов груда… И телевизор – жалкий шансонье – не выключенный нами почему-то. И где-то рядом – светлая печаль: умчался краткий миг, что все так ждали, нас поманив надеждой невзначай… Которая исполнится едва ли.

Автор готов к любой критике. Смелее!