Уходит свет за горизонт, скользит по лезвию заката. Листвы наряд кроваво-жёлт: одежда осени богата. Сентябрь, себя переборов, готов сдержать дожди и слякоть. Под песни северных ветров струится облачная мякоть. Дрожат деревья на ветру, теряют контуры и лица, и я в осеннюю игру в который раз пытаюсь влиться. Но память в голове кружит обрывки строк – без слов, без звука… В них нет ни радости, ни лжи – а грусть не весть какая штука. И в золоте листвы – обман, в вечерней тишине – прощанье, как будто мир, устав от ран, сменил дыханье на молчанье. И каждый шаг – как первый раз, и каждый вздох – как лета память, как отражения без глаз, что не умеют больше плакать.

Автор готов к любой критике. Смелее!