На улицу, под нудный мелкий дождь,
С натугою, как пробку из бутылки,
Толкнёшь себя. Ссутулившись, идёшь.
На небе туч свинцовые обмылки,
А под ногами спорят грязь и лёд.
И утренняя рань на морг похожа,
Где ветер подзатыльники даёт
Рискнувшим на экскурсию прохожим.
Последнее в тебе умрёт тепло
В троллейбусе, что холоднее трупа.
На запотевших стёклах, как назло,
Написано невыразимо глупо:
«Терпите, люди!»… Ну а как терпеть,
Когда вокруг надежды ни полграмма?
И хочется тихонько помереть,
Закончив этой жизни мелодраму…
Но солнце, продираясь в небеса,
Как лицедей с амбицией на сцену,
Изменит всё в каких-то полчаса –
И капля станет камнем драгоценным,
А холод – свежим запахом зимы.
Не так уж тяжелы на небе тучи,
И значит, что вполне сумеем мы
Всё пережить. А дальше будет лучше.

Автор готов к любой критике. Смелее!