На часах почти двенадцать. И шампанское открыто… Надоело дожидаться. Год кончается прожитый. Заметает память ветер. Снегопад стирает грани. Огоньками самоцветов – ёлка на телеэкране. Примостившись на карнизе, ночь глядит в стекло снаружи. Сделай тише телевизор, чтобы праздник не нарушить…
Оживают сны и грёзы. Вкус шампанского. Куранты. А вокруг метаморфозы: Дед Мороз подходит франтом, и Снегурочка смеётся… Ночь волшебна и прекрасна: всё на свете удаётся – не печалься же напрасно! Искорки огней бенгальских, конфетти… И свечи плачут. Есть ли повод мало-мальский не довериться удаче? А метель всё хнычет где-то; этот зов всё глуше, глуше… Я останусь до рассвета в мире ёлочных игрушек. В мире серебристых тканей с золотистою каймою. В мире пойманных желаний. В мире, выдуманном мною.

Автор готов к любой критике. Смелее!