Писать стихи прекрасной даме –
Порыв и Божий дар нужны:
Не ходят гении стадами,
Как ходят в Африке слоны.
Не так-то просто быть поэтом:
Талантом брызжет пусть из строк,
Но хочется ещё при этом
И грамотности хоть чуток!
Вот с рифмой чётко фартануло –
«Любовь-морковь». Каков успех!
Тут хоть ложись виском на дуло:
Ты явно переплюнул всех.
А коли ты достиг вершины,
Как тут расти? Да и куда?
Седины там или плешины –
На них уж лавры навсегда!
Но опус, явно шедевральный,
Зевнув, игнорят как всегда,
И вместо «виры» рейтинг – «майна»…
Ну прямо сущая беда!
Смеётся Блок, хохочет Пушкин:
В изнеможении, сипя,
Кивают на тебя друг дружке
И тычут пальцами в тебя.
И от стыда ты прячешь взгляды
И хочешь спрятаться в кусты…
А там, в кустах, с тобою рядом –
Я.
Тоже бездарь, как и ты.

Автор готов к любой критике. Смелее!