Асфальт бессильно плавился, хватая подошвы пешеходов на ходу. Жара стояла яростная, злая – и на сковороде порой в аду прохладней! Впрочем, там ещё я не был. Не в силах выносить такой кошмар, я сдался – не засохнуть на фиг мне бы! – и заскочил, спасаясь, в некий бар. Всё бармен-благодетель понял сразу: стакан высокий к крану наклонил – и полилось. Холодненькое, с газом! И я припал. И пил, и пил, и пил…
Тут надо бы восславить пиво одой – тот с белой шапкой пенистый бокал: с ним можно воевать с любой погодой, лишь был бы он для этого не мал. Воспеть бы мне стекающую каплю и влагу запотевшего стекла – боюсь, стихами только испохаблю то, что судьба так щедро налила.
Хвала блаженной постпивной истоме! Проникшись мыслью этой, в свой черёд скажу о пиве кратко, по-простому – и тот, кто пил, легко меня поймёт: пусть жарится на солнце пыльный город, пусть пот стирает влажная рука, пусть череп пополам лучами вспорот – но всё пройдёт от первого глотка!

Автор готов к любой критике. Смелее!