Снова ссора. Кричишь ему: «Бездарь,
Да кто будет тебя читать!»
Хлопнув дверью тяжёлой подъезда,
Вылетаешь на улицу ты.
На щеках слёзы горькие тают –
Ты ещё не привыкла лгать.
И, о многом ещё не зная,
Улетают на юг мечты.

Не утешит апрель холодный,
Не споёт колыбельной май.
Он как был, так и будет свободным,
А на пальце твоём – кольцо.
В голове, безусловно, ветер.
Где-то рядом гремит трамвай.
Кто за это за всё в ответе?
Это было ли всё концом?

Ну а в мыслях стихов его строки.
Бездарь. Бездарь? Да он талант…
Просто ревность нашла упрёки,
Потому не до сна давно.
Возвращаешься вновь к подъезду,
Пряча гордость свою в карман.
С головою ныряя в бездну,
Ты стучишься в его окно.

29.04.12