О музах и поэтах
Глаголы срифмовать сумеет каждый,
Глаголом жечь сердца людей — сложнее.
Но если всё же начал…
Глаголы срифмовать сумеет каждый,
Глаголом жечь сердца людей — сложнее.
Но если всё же начал…
На стёклах автобусов грязных
ты читаешь обрывки, истории чьих-то судеб.
Таких похожих…
Наверно, это лишь неизбежность,
когда под вечер вдруг грустно-грустно.
Сижу одна, пью свой чай…
Наверно, это сумасшествие –
Ждать то ли первого пришествия,
То ли второго…
Пожалуй, можно на «ты» –
тебе и мне девятнадцать.
Я так хотела…
Застыли стрелки – сломаны часы.
Я перестала грезить лишь минутами.
На туфлях тают…
В моём окне только небо.
Ну, и макушка берёзы.
Темнеет рано…
Вряд ли когда-нибудь я выберу твоё имя из записной книжки:
К чему звонить, если ты всё равно никогда не будешь рядом?
Казалось бы, что здесь такого…
Уходить, не прощаясь.
Встречаться с тобой на лестнице,
От других…
Июль совсем не пахнет летом.
Бьёт ливень каплями по стёклам
Так по-осеннему…
Не верить, не любить,
не ждать, не надеяться –
Зачем же…
Бесконечные игры слов –
Скрытый смысл улови, попробуй.
Наломали…
Хочется написать что-то
так, чтоб «редко, но метко».
Редко вот…
На асфальте мелом написано слово «дружба».
Хорошо, что дети ещё в это слово верят.
Хорошо, что детям…
Я соскучилась. Очень.
Белые ночи
подкрадываются…
Снова ссора. Кричишь ему: «Бездарь,
Да кто будет тебя читать!»
Хлопнув дверью…
Если кто-то тебя оставил – этот кто-то тебе не нужен.
Исключение среди правил не ищи – лишь больнее станет.
Я нашла – пожалела…
Бывают моменты, когда ничего не хочется.
Совсем ничего. И бессонница в дверь стучится,
За руку держа…
В плеере «Нервы – Осень». Автобус. Мокрые стёкла плачут пыльными слезами. Мысли где-то далеко. Вроде плакать хочется. Всё так глупо. А что всё – неизвестно. Просто октябрь, наверное…
Зря, зря я начала читать эти строки:
они так и режут, так и душат слезами.
Ах да, простите…
Дай мне руку — и я покажу тебе счастье
Или в пригоршню – хочешь? — отсыплю немного,
Или ниткой его повяжу…
Когда выхожу из дома, включаются фонари.
Какое-то чувство тает, как лёд по весне, внутри.
И это не боль, не нежность…
Я помнила лишь запах цветов
И неба бесконечность над нами…
Вдали затихли…
Пройдись со мной по полю с васильками,
Где ветер стебли тонкие колышет.
Над головою…
Всё сказано сотни раз,
Написано всё до нас
И спето. Но
Я люблю тебя. Точка.
Перечеркнута строчка.
Снова просишь…
Забыла номер квартиры, оставив где-то ключи.
Метро давно уж закрыто. Автобус тоже ушёл.
Звоню. Гудки. Берёшь…
Рисует узоры на хрупком стекле мороз -
Похоже, что всё ж, наконец, наступил январь.
И — словно заело пластинку…
Исписано почерком мелким уже больше сотни страниц.
Листаю. Мелькают недели, сливаются плавно в года.
Мне было… Мне было…
Если рвется привычная жизнь по швам,
Если льются нелепые сны за край,
Если больше…