Исписано почерком мелким уже больше сотни страниц.
Листаю. Мелькают недели, сливаются плавно в года.
Мне было… Мне было шестнадцать. Любовь и печаль без границ.
Хотя, да какая любовь там в шестнадцать? Одна ерунда.

«Два-девять/ноль-девять/ноль-девять. Какой-то дурацкий вновь день.
Спала я ужасно. Мне снилось, что он… От меня он ушёл.
Проснулась в слезах вся. Дурёха. Совсем уж мозги набекрень.
Я знаю, что всё ещё будет. Всё будет ещё хорошо.

Не первый он и не последний, я всё понимаю сама.
Пора бы мне сесть за учёбу. Контрольная завтра. Сотру
Историю я сообщений. К чему теперь эти слова.
К чему вообще всё это было? Но снова накроет к утру…»

«Пятнадцать/одиннадцать/десять. Дневник, знаешь, всё хорошо.
Мне снилось, что с ним целовалась. Но больше не плачу я, нет.
Наверно, всё правильно было. И к лучшему, что он ушёл.
Да только… Я всё ещё помню дурацкий тот день и рассвет…»

Прошло пару лет. Ну какая любовь там была? Ерунда.
Исполнилось мне восемнадцать. И светлая грусть без границ.
С улыбкой листаю недели, текущие плавно в года.
Исписано почерком мелким почти что три сотни страниц.