Вся наша жизнь подобна срокам года:
О, как прекрасна юная заря!
О, как чужда любая несвобода!
Как верится, что это всё не зря –
И первый гром, и ветра мощь и сила;
И нереальна в будущем могила
Среди расцвета сбывшейся мечты…
И, право слово, согласишься ты,
Перевалив границу полусрока:
На том распутье слякотных дорог
Почтенный возраст – вовсе не порок;
Но что минуло – то уже далёко.

* * * * *

Вся наша жизнь подобна срокам года:
Январь похож на детство: нам тогда
Всё нипочём – мороз и непогода
И впереди – года, года, года,
Которых не считают, не жалеют,
Но лишь торопят: проходи скорее!
И верят – наступивший новый срок
Не будет не опасен, ни жесток…
Вот каковы приметы января.
И временем мы обмануться рады,
Воспринимая годы как награду.
О, как прекрасна юная заря!

О, как прекрасна юная заря,
Когда живёшь порывом, без оглядки
И, не имея в голове царя,
Рискуешь – но пока всё сходит гладко:
Какой с детишек неразумных спрос!
Везде суётся любопытный нос;
Но радужное детство, как ни жаль,
Так коротко, как короток февраль.
И время от заката до восхода
Не занято ещё кипеньем дум;
И, хоть в уроках жизни ни бум-бум –
О, как чужда любая несвобода!

О, как чужда любая несвобода!
Осознаётся собственное «я»,
Впервые привлекает слово «мода»,
И так важны подруги и друзья,
И так хрупки ещё авторитеты,
И ненавистны школьные предметы,
Хоть двойка, выставленная в тетрадь,
Имеет свойство очень огорчать.
Вся наша жизнь, короче говоря,
Меняется, искрится беспрестанно,
И мартовские сны порою странны…
Как верится, что это всё не зря!

Как верится, что это всё не зря –
Надежды и мечты о самом главном.
Под перебор листов календаря
Проходят сроки медленно и плавно;
Апрель сменяет зимнюю метель,
Садов цветущих запах-карамель
Тревожит душу чем-то небывалым,
Закаты отливают арко-алым,
И всё так внове, всё так сердцу мило –
Весенний гул, зелёный шум берёз,
И осознанье: жизнь – это всерьёз,
И первый гром, и ветра мощь и сила.

И первый гром, и ветра мощь и сила –
Они в тебе, делись же, не скупись!
Запомни, что судьба тебя любила
И как на крыльях возносила ввысь.
К нам первая любовь приходит в мае…
А почему? Ну, право, я не знаю:
Разгар весны – разгар любви и грёз,
Где всё впервые, всё уже всерьёз,
Где майское безумье поглотило
Смешением мечты и суеты.
А жизнь кипит – кипи же с ней и ты,
И нереальна в будущем могила!

И нереальна в будущем могила,
Когда июнь приказывает жить;
Весна такого в нас понатворила!
Но ничего уже не изменить.
Не жаль дорог, что пройдены неверно,
Обломков первых планов эфемерных;
Нам некогда – мы так спешим гореть,
Ведь жизнь всего распахнута на треть!
Но почему всё больше суеты,
Минут бесплодных, дряни и кошмаров,
Забот ненужных и судьбы ударов
Среди расцвета сбывшейся мечты?

Среди расцвета сбывшейся мечты
Нам всё труднее просто быть собою,
Взлетать до своей прежней высоты;
И никаких я истин не открою,
Когда скажу, что жизненный июль
Средь сверхурочных, быта и кастрюль,
Детей, работы и командировок
Уж для мечтаний как бы и неловок.
Не то, что называется «кранты»,
Но не к вершине движется генезис.
Я выдвигаю сей избитый тезис –
И, право слово, согласишься ты.

И, право слово, согласишься ты,
Что август – время сбора урожая.
Теперь уже стремления просты:
Достигнутый свой статус уважая,
Менять стиль жизни уж желанья нет;
С набором поражений и побед
Смиряется душа и, привыкая,
Менять свой status quo – затея злая,
Так кажется. И вот по воле рока
Мы костенеем… Так проходит жизнь,
И шепчет нам: ты этого держись,
Перевалив границу полусрока.

Перевалив границу полусрока,
Совсем смиряться всё ж не стоит нам:
Судьба порой строга, порой жестока,
Но плыть безвольно по её волнам,
Покой сентябрьский свой в себе лелея –
Довольно неприглядная затея.
Ещё есть силы, опыт и расчёт;
Пусть жизнь ещё порою припечёт,
Но то не окончательный итог:
Пускай дожди наяривают люто,
Но в силах ты ещё помочь кому-то
На том распутье слякотных дорог.

На том распутье слякотных дорог,
Которым нас октябрь встречает хмуро,
Уже совсем не хочется тревог,
И отметётся внутренней цензурой
Попытка изломить привычный быт.
Уснул в душе герой и следопыт,
Зато проснулся геморрой и кашель,
И в зеркале двойник отнюдь не краше…
Уж не рискует опытный игрок
Идти ва-банк и делать что угодно.
Хотя со стороны всё благородно:
Почтенный возраст – вовсе не порок.

Почтенный возраст – вовсе не порок.
Ноябрь постылый отмечает вехи
Не просто сединою на висок,
А на здоровье мощною прорехой.
Все разговоры только об одном:
Кто умер, у кого какой синдром,
И чем лечить подагру и люмбаго,
И почему припарки – это благо…
Желанья в скудной жизни одинокой
Порой слабее лунного луча,
И память догорает, как свеча;
Но что минуло – то уже далёко.

Но что минуло – то уже далёко,
Настало время подводить итог.
И старость с неизменной подоплёкой
Уж без намёков просто валит с ног.
Мы в декабре отнюдь не декабристы:
Уж скоро нас на чистых и нечистых
Разделит сомневающийся Бог…
Таков наш жребий, как бы ни жесток;
И хрип в груди звучит порой как кода,
Вершащая симфонии полёт;
Ты вслушайся, как скрипка нам поёт:
Вся наша жизнь подобна срокам года…

Автор готов к любой критике. Смелее!