Прошедшие зимы безмолвны, суровы. В них время подёрнуто льдом. Забытое имя. Забытое слово. Всё то, что осталось в былом. А ныне, а ныне…

В чём главное в жизни? Я б не мудрил,
В себе простоту храня:
Главное…

Мы весь мир покоряли с разбегу, полоскали портвейном кишки, обретая по духу коллегу в электричке Москва-Петушки. Было славно – и свежие…

После утихнувшей попойки,
Когда башка мутна, тупа,
Я нёс…

И что теперь, скажи на милость? Прошёл весёлый Новый год, но ничего не изменилось и снова полон рот забот. Arbeit macht frei… И будь доволен…

Вот всё свершилось – и завяло, теряя логику и смысл, как тихий пук под одеялом, что так непоправимо кисл; и с утром начатого года, как ни кричи…

На часах почти двенадцать. И шампанское открыто… Надоело дожидаться. Год кончается прожитый. Заметает память ветер. Снегопад стирает…

Я сегодня растревожу память,
Я сегодня выпью больше нормы.
Для друзей…

Блин, да что это такое – и уже который раз – тает снег, течёт рекою, а мороз идёт в отказ?! Подразнили снегом малость – да и мать его ити? А зима…

Пишут ловко старики? Я тому свидетель: верить в это не с руки – брешут, сучьи дети! Шкура у меня своя, неча лезть в чужую; и скажу вам не тая…

Белозимье – снег позёмкой. Ветер вдоль и поперёк. То ли огоньки в потёмках, то ли свет по тени лёг. Вихри белые несутся, залепляя нос…

Нежное, снежное… Уж минус пять.
Сумерки с медленным снегом.
Вот и зима……

А праздники пройдут. Уймётся жар шального новогоднего разгула. И снова повседневности кошмар нацелит в грудь безжалостное дуло: опять…

Дожевать еле-еле
Оливье весь лоток,
Хлопнуть…

Как надоело: нам всё время врут! Все – президенты, дикторы, актёры. И каждый краснобай и словоблуд казаться хочет веским и матёрым. И лишь…

Мечты сгорают, как сгорают звёзды – заканчиваясь чёрною дырой. Хоть птицы, покидающие гнёзда, бывает, возвращаются порой, но их потуги…

Пусто в природе. Парки пусты.
Ты всё чего-то ждёшь.
Между…

Под старость прожитого года, когда декабрь идёт вразнос, он вспоминается народу – наш старый русский Дед Мороз. Из мглы заветных…

Как же это выходит забавно -
Я всё время пишу не о том:
О делах…

Был Гаврила поэтом известным.
Сочинял и баллады, и песни.
Размышлял…

Что-то криво срослось по жизни: Новый год – а радости нет. И природа опять капризна, и подводит иммунитет. Год неправильный, год тяжёлый…

И я, представьте, был когда-то молод. Тогда – ну то ли к славе, то ль на смех, страна моя имела серп и молот, и красный цвет ценила выше всех. В беспечности…

Перенял у расы белой
Все привычки наш народ.
Как же…

Комната вновь пуста.
Гладишь кота,
Осознаёшь…

Под осень к нам приходит тишина: затихнут ветры, сны угомонятся, покажется далёкою весна – такою, что сквозь время не добраться. Стряхнув…

Какое счастье – не спешить! Не ждать удобного момента, не торопиться – просто жить, не разбивая на фрагменты всю непрерывность бытия…

Однажды дьявол спорил с Богом о человеческой судьбе – какою тот пойдёт дорогой, будь предоставлен сам себе? Один кричал…

Снова ночь. Это время – моё: ночью небо роднее и ближе; я люблю бесконечно её, бесконечно её ненавижу. Пусть навалится множество…

Что, нынче зябко? Как обычно? И вновь опасна темнота? Всё так обыденно-привычно – и холод тот, и темень та. И ночь, и вечная работа, и сердцу…

Ну и как вам внутри меня?
Непривычно? Ну как уж есть. Кресло старое у огня – можно запросто в нём…