Сонное утро бьет с подоконника ворохом солнце-грейпфрутовых струн,
Щедрым «чирик» на перила балконные – шустрый рябой воробьиный табун.
Бьется будильник в безмолвной истерике…

Я тебе по привычке стихи посвящаю –
Адресно,
По ночам тихо брежу…

Давай сегодня просто помолчим
Без лживых слов,
Без суеты…

А на морозе потрескались провода
Жмешься губами в чьи-то холодные губы
Ну, как ты там…

Знаете,
Это так просто –
Нажать…

Пожалуйста, будь моим смыслом,
Невидимой, тонкой нитью,
Спутывающей мысли…

Если (зачеркнуто жирно). Когда я умру,
Не надевай на меня белый саван,
Он придает нездоровую…

И какого-то черта на кухне до полчетвертого
Вновь сидишь со среды на четверг, обложившись конспектами.
Почерк – чисто врачебный…

Утро. Проснувшись – на автопилоте.
Кофе. Маршрутки. Все на работу.
День подчиняется…

Осень уходит. Сбегает задворками.
Хлопает крыльями. Хлопает створками
Окон, расписанных…

Окно устало отражать дожди
И прочие ненастья.
Хотелось распахнуться…

Никто мое сердце не находил? Оно мне не очень-то нужно,
Где-то на днях было выброшено за ненадобностью.
А та оболочка/скин…

Мы с тобою бродили по миру, ища себя.
Обретая в пути то надежду, то тени и страх.
Рисовали на стенах из проливного…

Я обрываю
Страницы
С календаря…