Я перестала писать стихи…
Я сочиняю новый роман.
В котором…

Тишина… Молчанье… Лес…
Ты возник и вдруг исчез.
Каждый день…

Это было кажется недавно,
Это было год назад,
Я тебя увидела…

Вода из крана капает…кап-кап…
Уже давно…так действует на нервы…
Но только не вода…

Хочешь… — буду небом-
Не прольюсь дождем,
А накрою…

Пытаюсь вырваться из плена…
Но жизнь меня не отпускает.
И что-то тянет…

Летит с дерева листик…
Листик! Не кружи над моей головой…
До земли путь…

Ангел.Поцелуй.
Смерть.Тоска по дому.
Грубо.Ненавижу…

Синее пальто… Тоненькая шаль…
Всё смогу сама. Только не мешай…
Модное каре… И часы от «Гучи»…
Ты, наверно, был…

Шуршат последние страницы
Былого декабря…
Пусть всё хорошее случится…
Но не случится…

Ещё любовь…
Ещё смеётся…
Ещё…

Тебя… Тебе… Тобой…
Всё в целом.
Все мысли тихо в хоровод…
Себя…

Осень… Возможно, тебя я ждала,
Жадно листая часы того лета.
Где-то любила… Кому-то врала…
Но от тебя не…

У моей музы странный вид:
Чуть-чуть потрепана, красива…
Она ломает этот быт,
Пугая всех речитативом,
Она не сдастся…

Никому никогда не расскажешь…
Улыбнусь. Не заплачешь в лицо.
Обручальную песню затянешь,
Подаривши…

А он тебя ни капельки не любит,
И только дождь противный льет уже с утра…
А он тебя совсем скоро забудет.
По лужам скачет…