На пригорке, с видом на закат,
Я глаза прикрою, в полудрёме,
Вслушаюсь, как листья…

Ну, что же ты, моя сладкая девочка, так дрожишь. Боже,
Страх быть убитой — всего лишь…

Маленький пир паука
Сводит на нет равновесие мира.
Мысли текут…

Кисти, краски. Снежно-белый лист.
И пора фантазии проснуться,
Чтобы в акварели…

И раздадутся крики — «Гол!»
Наша команда впереди.
Вся наша жизнь…

Мне хотелось поэтом стать,
Но призвали меня к порядку.
Прячу утром…

Солнце свисает лучами косматыми;
Хлопок рубахи
подернулся…

Мы смотрим с тоскою,
Мы любим, мы знаем.
Вопросы…

Будильник… Мне б еще чуть-чуть поспать.
Укрыться. И глаза закрыть покрепче…
Но надо же еще…

В мои семнадцать лет
Из жизни и в нее
Много людей выходит…

Велич кришталю
Припоясати свій
Дух до сонця…

Ах, этой жизни горькие мгновенья
Аида царства приближают час!
Но дивный дар нам дан…

Зовет палитра дрожью ожиданья,
штрихом полупрозрачный, как скелет,
набросок- отголосок…

Оставь меня, не трогай!
Твоей мне стыдно быть!
Ты сделал меня…

Там-там. Тум-тум. Тын-дын. Тын-дын.
Раз-два-и три-четыре
Перо, бумага…

Я не поэт – я стихоплёт –
Вплетаю в стих свои желанья,
Предчувствия…

Любовница я – мое хобби такое
Третья, там, где всегда только двое,
Душа добрая…

Кто-то пишет картины о мире,
Кто-то видит таблицы во сне,
Для меня нет занятья…

Вечерний сумрак день окутал,
Я фотографии смотрел…
Быть может, что- то…

Человек разносторонний я.
Вот моя трилогия «Хоббифобия»
(правильней сказать…

Апрель гуляет по деревне;
Гармонью тешится народ!
Беру бамбук отцовский…

Не объять словами кругозор.
Не от всех побед останутся трофеи…
На песке рисует…

Достучаться до светлых небес,
Отыскать те туманные дали
И вздохнуть…

Моя жизнь, как листок перечерчена.
Я не знаю, куда мне идти.
И теперь, от земного…

И море коснется ног вдруг волной прохладной,
Как преданный пес своим языком оближет -
Приехал в Ялту…

Ах, этот взгляд — весны томленье,
Соприкоснёшься – пропадёшь,
Природы нежное…

Город горит, разожжённый закатом,
Катится всё к чертям.
Падаешь вниз…

Я красками давно пишу стихи,
боюсь, не отругали бы поэты.
Мужскую рифму…

А – Март!
Пришел? Привет!
Принес…

Настоящая жизнь… ее вкус, как чужая конфета.
Жалит болью язык, а выплевывать все-таки лень,
Не моя полоса, жмут…