Уж сколько минуло с Войны,
А мы за Красным Первомаем,
Как праздник…

Шел бой, а я стояла у ворот.
Гранаты мимо пролетали.
Ведь было ж время…

Месяц май, вновь привычная дата -
Цифра девять который уж год
Говорит о войне…

Я солнце взглядом провожу…
Закат сегодня ярче…
Сегодня…

Вот было в сорок первом время:
Фашисты рвались на Москву.
И выпало народу…

Двенадцать мне, живу я без войны,
про ту войну читал, смотрел и слышал
но жить хочу я без вины…

Мой папа – ветеран войны.
Да, хоть он еще и молод,
Но помнит…

Я Ничего не знаю о войне.
Вернее знаю… Только понаслышке.
Не доводилось жить…

Война. Стреляют. Рикошетят пули.
Дрожишь, судьбы не зная наперед.
И тем кто мертв…

Написано кровью, на грязном окне,
Опомнитесь люди! Нет! Страшной войне.
Вы так обезумели…

А где-то есть другая жизнь,
И там не знают артобстрелов
и резких возгласов…

Я нарвался на минное поле,
Где легло много наших солдат.
Где я раненный…

Если поэзией полон воздух, не миновать беды:
в мирное время не падают звёзды – под них не настреляно дыр,
в крепкую лодку вода не сочится…

«Ах, Елизавета,
Бирюзовый свет!
Шлю…

Когда устану думать о войне,
Той…
кровожадной…

Рушатся исторические дома.
Скрывшиеся в подвалах обречены.
Полнятся занебесные…

Мать — земля сырая, это не полати,
На мечи опёршись умирают братья.
Два орла над ними…

Обнимусь со всеми, дома я,
Только, где теперь, мои друзья?
Залегли в окопах…

Четырнадцатое июля,
Двадцать четыре — девятого…
Свистнула…

На пике жестокой зимы,
чем-то похожей на кому,
на город…

Ну чего ж ты ждешь упрямо,
Днем и ночью у ворот?
Ведь в письме…

Смешалось всё: огонь и чёрный дым -
Лазурь укрыта куполом седым
Повсюду свист…

Тоска луной глядит в окно,
Колдует у двери.
С тобой…

Я рисую акварелью по стеклу: бурый ветер, тучи сизые и мглу, листья рыжие, травы осенней прах, одинокую синицу в небесах.
День тот страшный снова вспыхнет вдалеке…

Иногда что-то происходит. В душе.
Долго не проходит или же вообще.
Будто взгляд…

Вот и бездействие рук,
Ведь мы стареем с каждым днем,
Недавно друга…

Приходили с оружием к нам басурмане -
Азиаты далёких степей,
Нас крестовым походом…

Полон колчан птенцами,
В гнездах же — пух да перья,
Всем испокон…

Нас занесла война в немецкий город.
Кругом руины – жизнь истёрта в крошево.
Поникший дуб ночной…

Узкая щель перевала, и мы в ней, как крысы,
Заперты, загнаны в угол, нигде не укрыться.
Сонмы Балканских буранов…