О счастье
Если вдуматься, всё хорошее
Понимается не сейчас.
Вот ты смотришь…
Если вдуматься, всё хорошее
Понимается не сейчас.
Вот ты смотришь…
Есть в музыке особенная жизнь,
Жизнь с музыкой особая. И если
Идти под снег…
Мамочка, всё у меня прелестненько.
Ярко, красивенько, как в рекламочке.
Роюсь в учёбе…
Травы высокие. Травы — почти что лес.
Солнце далёкое. Жалит, почти как пчёлы.
Мама, я завтра буду…
А в общем, хочется одного:
Сбежать куда-нибудь. Можно в лес,
Где ёлки, ёлки…
А когда мне будет почти что двадцать,
Я влюблюсь в другого и буду рада,
Потому что будет…
Осенью время — тягучий мёд: ешь его с хлебом, оно течёт и не кончается. Если б так, было зимой, где не снег — бардак, где есть не город, а белый ком…
В какой-нибудь обычный зимний день,
Когда метель закружится, завьётся,
Ты наконец увидишь…
Ничего не страшно в обжитом мире:
Всё как надо, всё на своих местах.
Счастье есть и тихо…
Будет снег. На деревьях и сгорбленных крышах.
Новый Год — это, знаешь, почти что не праздник.
Это день, чтобы вспомнить…
Здорово было бы: шаг, а за ним – дыра. / Даже не пропасть, а просто – конец земли. / Место свободы от дядьки по кличке «Ра». / Или от дядьки, которого целых три. /
Здорово было бы: шаг, и дыра – за ним…
Время вгрызётся в каждого,
Словно в краюшку хлеба.
Стану никем…
Дяденьки, тётеньки, лица, лица.
Утро влетает усталой птицей
В душный автобус…
Поворот не туда ничего не значит. Просто выбор неправилен. Вот и всё. Я живу для тебя, не могу иначе, Жизнь, но время со смертью берут своё. Я живу, и дела подступают ближе. Ни поплачешься другу, ни выйдешь вон, в Никуда, потому что…
Город, запечатанный в холод,
Стонет, запачканный утром.
Скажешь…
Февраль устал, раскашлялся дождём,
Впустил тепло, а вывести не может.
Оно растёт тихонько…
День осенний похож на прошлый,
Молча тает в дожде и снеге.
Мы, вообще-то…
Так смешно, что улыбка — почти гримаса.
Ты молчишь, немота — пострашнее боли.
Если б знала…
Девушке Вике сегодня исполнилось двадцать.
Двадцать — две цифры, а Вика стремится к нулю,
Где нет забот…
Я знаю многих учителей, и все они разные. Есть замечательные, которые до неприличия хорошо знаю свой предмет и до неприличия здорово умеют передавать свои знания ученикам-балбесам. Есть те, которые вроде и пропитаны информацией…
И бежать, бежать через сеть дорог,
Через гомон гусеницы людей:
«Я когда-то слышал…
Девочка, милая. Сделай последний шаг.
В тёплом саду у старушки живут все тайны.
Сделай…
На самом деле всё, очень просто: живу, как надо, люблю людей, давлюсь под вечер комком вопросов, растущих всюду. Везде. Везде. Пишу дневник и мечтаю встретить того, кто скажет…
Замри в себе, не выходи наружу, забудь такое слово как «друзья». Обыденность — заросшая окружность, заполненная стадом обезьян. Смотри в себя, считай большие дыры, взрослей и забывай, кем раньше был. Обыденность, зовущаяся миром…
Мне тепло и весело. Вечер-мальчик
Заигрался с осенью, ссыпал дождь
На большую улицу…
У меня (как у каждого) дома — завалы дел.
Разгребу их лопатой, наутро — другой завал.
Я живу человеком…
Август хоронит немое лето, прячет его в ледяных ладонях, веря, что летние песни спеты, каждая фраза в стихи одета.
Август хоронит…
Верили, верили, скоро придёшь в себя, молча зайдёшь, станешь опять своим, мысли загонишь, как молодых ребят, в дом и не дашь уже больше сорваться им. Верили, верили, плавили сотни мечт (чтоб на мгновение каждое — по одной), думали…
Стоят стихи, как пароходы в море.
Не движутся, не радуются дню,
Не ищут ветер…
В своих мечтах я — девушка-фантом,
Кружащаяся пёрышками в танце
В руках смешных…