Моя пьяная муза танцует фокстрот
В альбигойской Тулузе.
Тысяча…

На пороге слепого дождя,
Что улыбку, как поле, распашет,
Твердо знай…

Разлетайся на сотни осколков
В серенаде осенних дождей!
Шаг вперед…

Мне надоел извечный твой вопрос…
Я не в ладу с мальчишкою крылатым,
Чьи выстрелы…

Что ж, прощай. Я устала бояться,
Улыбаться неискренне и невпопад.
Полустертые лица…

Снова на кончике бритвы,
Снова на лезвии пальцев
Полуспокойно…

Город пронизан насквозь
Маревом черным: ночь. Прочь!
Все…

Голос птичий, привычный
Выкликает Весну.
Из-за них…

Это было давно. Это было напрасно.
Отпускать научись: это было давно.
Я забыла уже…

Букет чудных противоречий,
Полупечальный, чуть смешной -
Я после…

Есть мера у мира, и вечер не вечен.
Я знаю. Не надо опять объяснять.
Хочу, чтоб, как шаль…

У вас есть паруса, а вы вцепились в якорь,
Вы можете взлететь, но тянетесь ко дну.
И каждый может плыть…

Однажды ты увидишь,
Что этот мир прекрасен,
Но ты пришел…

Это дивная быль иль небыль?
По стеклянному своду неба
Солнце…

Душа застыла, не болит, не плачет,
Не рвутся строки жгучие из сердца.
Меня не тронул…

Моя дорогая Россия,
До боли тебя я люблю -
Широкую…

Ну что же, здравствуй, золотая осень!
Впервые так тебя я называю.
Хоть ты чужая мне…

На дне бокала — прелью пахнущая осень,
Осадок сонных мыслей, желтоватых брызг,
И сырости…

Улыбаясь, я ломаю крылья,
Средь чужих надежд играя в прятки.
Пусть останутся…

От напряженья сотня мыслей запеклась
Кровавыми комками на поверхности сознанья,
Мой лабиринт…

Он больше не пишет… Обидно до слез,
Ведь мы столько дней были вместе!
По сердцу опять…

Снова тусклая осень пролилась в сознание
Грязно-желтой капелью фальшивого золота.
Осень — старости…

Солнце багровым кругом
Над горизонтом пылает,
В землю…

Что же, славный мой рыцарь, Вы снова в игре?
Вот глаза загорелись предчувствием битвы.
Только, как ни верти…

В мире, где все продажно,
Смысла любовь не имеет.
В лживом…

В предутреннем тумане полусонном
Я вновь заснуть не в силах, и опять,
Чужих тревог и бед укрывшись…

Ты помнишь отсветы костра,
Ты помнишь громкий звон гитары,
Как мы сидели…

На улице — плюс тридцать,
А на душе — озноб.
Кто б знал…

Нет такого замка,
Чтоб мечту запереть,
И резинки…

Когда по синему атласу небосвода
Разлился нежно розового цвет
И величаво дремлет…