На склоне холма
Застала зима
Бредущие…

Не умеем любить , господа,
Да и раньше любить не умели.
Как по мне…

Я выглянул в окно
В зимующей столице,
А там стоит…

Всё внешнее — уходящее.
Важнее движение души.
Счастье поймешь…

Уставшая под утро прилегла.
Но сон прошёл внезапно — затянуло,
Как в омут…

Небеса, что зарёванная, дурная девица,
Вытирает пальцы о верхушки елей.
На продрогшей…

Какой ты ничтожный и жалкий,
Ужель не противен себе ты?
Как будто…

Дерево спит
Среди
Каменных…

Маленький котенок
Беленький, пушистый.
Трехнедельный…

Когда ты приедешь, заплачет журавль у колодца,
разбуженный дождь прополощет вишнёвые кроны.
Тебе улыбнусь, и терновник…

Только ветер, и солнце, и круглые башни,
чьи подножья врастают в траву золотую.
Здесь не водятся львы…

Хранитель информации
С памятью пятилетнего дитя,
Мотает…

Когда она пришла в их тёплый дом​,
Померкли краски и погасло солнце,
И мир внутри…

Обещал любимой ночью лунной,
Звёздочку на память подарить.
И тернистою…

Он шел давно, усталость отгоняя
И груз ушедших в лету бед.
Оковы боли…

Первозачинная зима
Хрустит назойливо снегами.
Я без тебя…

Ты молчишь как немая — мне хочется выть и кричать,
и ничто и никто пустоту в этот раз не нарушит.
Но в такой тишине…

Мамочка, всё у меня прелестненько.
Ярко, красивенько, как в рекламочке.
Роюсь в учёбе…

Между поэзией любви и грубой прозой повседневности
Неугасим огонь в крови, горящий с первобытной древности.
Он соблазнителен…

Судьба хомут на шею мне одела,
Пишу стихи уже немало лет.
Слагать стихи…

На морозе стынут провода,
Холодеет бедное сердечко.
Укатилось…

Дальний бор. Июль. Опушка.
Перелесок-перестарок.
Грусть-печаль…

Люблю я вечера ненастного покой.
Где нежно-тихое туманно одиночество,
В садовых вазах…

Никогда не копайтесь в себе,
Это повод завязнуть навеки.
В огромном…

Я лист пустой бумаги,
Который ждёт письма
И сослужу…

В конгрессе и сенате
Все предрешено:
Что только…

Характер стойкий и правдивый,
Как сталь разящего клинка,
Глаза…

Город, люблю тебя! Этой же странной любовью,
Как любят Родину – не понимая, за что,
Не сознавая причин…

Она стреляет по стихам как в тире,
Ведь для неё найдётся стих — мишень.
В ней смелость…

Травы высокие. Травы — почти что лес.
Солнце далёкое. Жалит, почти как пчёлы.
Мама, я завтра буду…