Вмерзаем в сеть,
и каждый из нас тут бог.
Бог нереальностей…

Бессонница, бессонница –
Коварная плутовка,
В мой дом…

Рыжая урна
На асфальте сером.
На асфальте…

Не суди и не судим ты будешь,
Не предай, не предадут тебя.
Так ты думал…

Я с пазлами коробочку припас,
Мне друг сказал, для нервов благотворно,
Жизнь повернулась…

Передо мною снова старый дом.
Я на него смотрю через калитку,
Она висит…

Боясь железных лап пантеры,
В душе мешая страх и стыд,
Рожденный…

На трассе ливень, солнце – на закат,
Педаль на газ – вдогонку за светилом,
И, как всегда…

Вновь на Чистых прудах Я покоя искал,
Мне в подарок Тальков над водой зазвучал.
И отдельно…

Щербаков, словно как узкая щель,
здесь темно и, как будто, теплее…
В мягком…

Универ. Ночь за окном.
Мыслей снежный ком.
В голове…

Как будто к материнскому крылечку
Приехал я поговорить с тобой,
Глушу мотор…

Тот, кто живёт под кроватью,
Ночью сопит над ухом,
Водит по коже…

И пусть молчу, я – тот мудрец,
Печали узник, я, своей певец!
Но кто сказал…

Я — чучело, кукла, набитая паклей, тряпками и песком;
Я – форма, в которой нет ни грана божьей души,
И вместо сердца…

Так разбиваются о скалы.
Так из себя изводят дух.
Холодным…

Идеальные точки без цвета и массы,
Идеальных прямых бесконечная тонкость,
Предсказуемость…

На Крайнем Севере, где белые медведи,
Меня он встретил и сразу полюбил!
А я нагая кутаюся…

Проснулась. Забыто вчерашнее завтра.
Попытка придумать «сегодня» на завтрак,
Примерка костюма…

Под тихий сап друзей так плохо спиться.
А завтра снова к детям, солнцем быть…
Пусть детства…

Быть может, сотворяя нас,
Задумал Бог великое творенье,
Но кто-то…

Ревность… Боль… Молчание..
Страх… Любовь… Признание…
Капризы… Истерики…

Засияло небо пушистое,
Апельсином запахло душистым!
Опустила…

На мятом листе
Какую-то чушь пишу.
Смайлик…

Ночного неба бархат пал на землю
И оспины Земли все вмиг прикрыл.
Забыв о мелочном…

Любовь на асфальте? Не нонсенс ли это?
Замёрзнешь зимою, запаришься летом.
Опять же… …

Ты – идеален! От этого
хочется вешаться,
А, иногда…

Эти два дня — словно сотня мучительных лет…
Кто посмел солнце к небу прибить как гвоздями?!
Стрелки — что чёрные…

Стихи поют, когда поэт в ударе,
И каждый раз, когда сажусь писать,
Я словно на…

Я люблю тебя — не пустые слова…
Это что в сердце моём… навсегда,
Я хочу умереть…