А кровь, как известно, цыганка
на жарких улицах вен.
Кровью поди…

Никто не остался верен — и не оказался правым.
На улице — только ветер, а я — по прежнему — в травмах.
А к боли, как к крови…

Мне твердят: отрекись, мне говорят: забудь,
всё остальное — вниз, в топи ведущий, путь;
мне повторяют…

В алом небе пылает месяц, не желая надеть хиджаб, когда станет луной.
Мы так редко дышали вместе! — а теперь даже сердце бьётся в ритме одном.
Мы пришли за своей свободой…

Я играю, как будто у меня нет ног.
Сижу у окна и гляжу в окно.
Сверху — синее…

Когда умру я,
шепни моё имя.
Пускай…

Небо глазасто.
Лето цветисто.
В сумерках…

За порогом — небо, как и полагается.
За порогом — лето, летит и не кончается.
За порогом…

Угомонились к ночи скрипучки-кобылки.
Ветер гремнул матерком и погнал себе стадо.
Белые росы…

по переулкам московским смеясь от избытка
цокать подковками каблуков на танцевальных
всем своим окунаться…

Чаще наоборот.
Ему всё равно — дождалась ли.
Он молод…

Танцовщица, которая не танцует.
Я не знаю, зачем мне теперь — это тело,
если больше…

А я отреклась от фамилии
и распрощалась с отчеством.
==== Под ветер…

По улице, едва на рассвете,
нёс куда-то девушку ветер.
Хлопали крыльями…

Не гляди в окно, родная,
закрывай глаза.
Там луна…

Выберу вдруг герб.
С него будет скалиться зверь -
мой королевский…

Аня смеётся над мамой:
маме уже под сорок,
а она суетится…

Мария танцует фламенко.
Ей — пять, и она не боится
дядек, пока…

Натюрморт из яйца и кефира
снежно-белым сияет на фоне
разбитного пейзажа…

один поэт был поэтессой
стихи крутил как бигуди
тут сигареты…

Это я считаю или ты считаешь? —
восемнадцать, семнадцать, шестнадцать, пятнадцать…
Отчего миру мир…

Рогом белым месяц метит
время. Шалый тёмен ветер,
лижет искры звёзд…

Зачем, душа моя, сидеть в заключении
стеклом, бетоном и арматурой?
Даёшь субботнее…

Однажды моя дочь подошла ко мне и спросила:
- Мама, как может быть, что человек убивает человека?
До того, как моя дочь…

Небо, смутное с утра, жиган-рассвет
в золотое ожерелье обряжал,
поцелуями румянил…

У меня настроенье строчить стихи -
оттого, что в груди беспричинно жжёт.
Говорят, рифмоплётки…

От серого этого неба на сердце тоска и нежность,
от голых деревьев мокрых и старых сырых домов.
Здесь люди и стены…

Веди себя правильно — ничего никогда не случится.
Просто всегда бери себя в руки, просто всегда будь в границах.
Не предадут, не обворуют, не оболгут…

Когда ветер в окно стучится, не спеши печалиться, сердце — ничего со мной не случится, это ветер хочет погреться. Когда свет за окном алеет, окровавливая мне губы, не жалей, как я не жалею — небо часто целует грубо. И когда заливает…

My window’s bleeding with moonlight.
Your wind is fleeting in woodlands,
where willows mutter…