Я любовь твою не читаю…
Ни в глазах, ни в надеждах, ни в снах.
Я ее берегу…

Стоны срываются в пропасть,
Логика вязнет, как в вате,
Мысли кромсает…

Спасибо за радость и за боль,
За сладкий сахахар и едкую соль,
За звонкий смех…

Проснулась. Забыто вчерашнее завтра.
Попытка придумать «сегодня» на завтрак,
Примерка костюма…

Под тихий сап друзей так плохо спиться.
А завтра снова к детям, солнцем быть…
Пусть детства…

Быть может, сотворяя нас,
Задумал Бог великое творенье,
Но кто-то…

Ревность… Боль… Молчание..
Страх… Любовь… Признание…
Капризы… Истерики…

Утром встаёшь и понимаешь,
Что жизнь свою ты только начинаешь.
А сколько бед

У осени я вижу два лица:
Вот первое, в которое влюбился,
Фантазии…

Засыхают слова на ветру.
Плачет дудка в кудрявых травах.
Может… это…

Я просто друг и больше ничего,
я просто друг для всех и для тебя.
Нет рядом ни…

Засияло небо пушистое,
Апельсином запахло душистым!
Опустила…

На мятом листе
Какую-то чушь пишу.
Смайлик…

Ночного неба бархат пал на землю
И оспины Земли все вмиг прикрыл.
Забыв о мелочном…

Застегну свою душу на пуговки,
потеплее шарфом обвяжусь.
Что напрасно…

Ловлю я тень твоей руки
На плитах каменных ступеней.
Восход, закат…

я вышел за порог себя:
навстречу, вместо неба – транспаранты
знамёна, лозунги…

Любовь на асфальте? Не нонсенс ли это?
Замёрзнешь зимою, запаришься летом.
Опять же… …

в паутину лунного света
ночь вплетает бисером звезды.
сердце любовью…

Кашель. Кашель. Кашель. Дождь.
Кашель. Кашель. Кашель.
Просит ранец…

Хмурое небо, плывут облака,
Вот наступает наша зима.
Чуточку грустно…

Мечты — палитра из лазури,
Где память детства так остра…
Ты помани…

С тобой я чувствую себя девчонкой,
такой — ещё не знающей обид.
Как будто отмотали…

Для тебя все цветут цветы,
Для тебя и звезды, и дали.
Для тебя…

ПризнАюсь в одной вам слабости,
Знакомым и так заметной:
Очень люблю…

Перемена Цезаря — еще одна в бесконечном ряду —
не сулит никаких перемен по большому счету:
натянув улыбку…

Ты – идеален! От этого
хочется вешаться,
А, иногда…

Эти два дня — словно сотня мучительных лет…
Кто посмел солнце к небу прибить как гвоздями?!
Стрелки — что чёрные…

У неё были крылья, а он не знал, вернее, не хотел верить. Она умела летать, а он и знать об этом не хотел. Спуская её каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай…

Стихи поют, когда поэт в ударе,
И каждый раз, когда сажусь писать,
Я словно на…