Я не Пушкин, ни Бальмот, ни Фет
И даже нигер крутой.
Я простой…

Форма всего лишь игра,
Чьего-то воображения.
Мы сотканы…

Осень пришла, а с ней и грусть.
Ты больше не пишешь — ну и пусть.
Мой телефон не удаляет…

Мой Муз не пришёл.
Я остался голодным.
Он оставил мне…

Иголками строчит зануда-дождь
Стареющие липы в переулке…
Прохладой душит…

Лисы завелись этой осенью в моей голове,
беспощадно ловили белок, просились наружу.
Писали кому-то письма…

Он отпустил меня легко.
Но я его не потеряла.
Я улетела…

За каплей каплю копит воду,
Порывом тайным одержим:
Найти свой рай…

По лезвию ножа
Идёшь ты не спеша.
Ран много…

Как много тайн, как много необъятного.
Как много в жизни лжи.
А также…

Вот за этот самый стишок меня тогда и привлекли по статье 70 УК РСФСР. Вызвали сначала к начальству и сказали так: «Вы, товарищ ученый не поддерживаете, так сказать, основной линии в современном развитии нашей страны. Советская…

Вы друг другу желаете гранты вдохновения, словно погоды,
и сгибаетесь под небосводом мысле-образов, горе-Атланты.
Вы ревнуете к рифмо-успеху…

Наши дни как бурная река,
Что впадает в жизни море.
Молодым…

О Господи, прости меня
За эти страшные слова,
«Как носит…

Легчайший ветерок сметает пыль
словесной шелухи,
И…

Фонарный свет в окне мигает,
И словно сумраку он враг,
Прохожим путь…

Так много лжи, так много фальши.
Так много в мире слез, обид.
И ты не знаешь…

Он мог бы уехать во Францию,
Легко покорить Париж,
Воспев…

Пойдём,
Я покажу тебе русло высохшей реки,
Очень многие помнят…

Лунная соната…
Странный сердца стук,
Кожа…

Тебя любила я безропотно и безнадежно,
В душе храня надежду лишь одну…
И конечно…

Борцовский приём.
Нервная схватка.
Руки…

Полнятся силой туманы и ливни.
Мчится метелистый бог.
Ветер бездушный…

Буду я за тебя бороться,
Не криви в удивление бровь.
Ведь как дерево…

Наконец-то зима осчастливила нас:
Выпал снег без дождя и не тает!
И среди ноября…

Гремит и гремит войны барабан.
Зовет железо в живых втыкать.
Из каждой…

на кончики пальцев, на кончики черных пуантов
иголка изящно становится: занавес поднят.
шуршанье пластинки…

Карты – бабулина страсть. Играет она плохо, но, как многие любители, норовит сделать ход пооригинальней, на чем и прогорает. От разорения её спасает только то, что соседки, с которыми она режется в бридж, играют не лучше. Играют…

Парализуя ясность мысли,
Окутывая явь в туман
И заглушая…

Обвенчалось счастье с горем,
Не казалась жизнь чтоб сладкой.
И живут так…