Я просто человек
Я не Пушкин, ни Бальмот, ни Фет
И даже нигер крутой.
Я простой…
Я не Пушкин, ни Бальмот, ни Фет
И даже нигер крутой.
Я простой…
Форма всего лишь игра,
Чьего-то воображения.
Мы сотканы…
Осень пришла, а с ней и грусть.
Ты больше не пишешь — ну и пусть.
Мой телефон не удаляет…
Мой Муз не пришёл.
Я остался голодным.
Он оставил мне…
Иголками строчит зануда-дождь
Стареющие липы в переулке…
Прохладой душит…
Лисы завелись этой осенью в моей голове,
беспощадно ловили белок, просились наружу.
Писали кому-то письма…
Он отпустил меня легко.
Но я его не потеряла.
Я улетела…
За каплей каплю копит воду,
Порывом тайным одержим:
Найти свой рай…
По лезвию ножа
Идёшь ты не спеша.
Ран много…
Как много тайн, как много необъятного.
Как много в жизни лжи.
А также…
Вот за этот самый стишок меня тогда и привлекли по статье 70 УК РСФСР. Вызвали сначала к начальству и сказали так: «Вы, товарищ ученый не поддерживаете, так сказать, основной линии в современном развитии нашей страны. Советская…
Вы друг другу желаете гранты вдохновения, словно погоды,
и сгибаетесь под небосводом мысле-образов, горе-Атланты.
Вы ревнуете к рифмо-успеху…
Наши дни как бурная река,
Что впадает в жизни море.
Молодым…
О Господи, прости меня
За эти страшные слова,
«Как носит…
Легчайший ветерок сметает пыль
словесной шелухи,
И…
Фонарный свет в окне мигает,
И словно сумраку он враг,
Прохожим путь…
Так много лжи, так много фальши.
Так много в мире слез, обид.
И ты не знаешь…
Он мог бы уехать во Францию,
Легко покорить Париж,
Воспев…
Пойдём,
Я покажу тебе русло высохшей реки,
Очень многие помнят…
Лунная соната…
Странный сердца стук,
Кожа…
Тебя любила я безропотно и безнадежно,
В душе храня надежду лишь одну…
И конечно…
Борцовский приём.
Нервная схватка.
Руки…
Полнятся силой туманы и ливни.
Мчится метелистый бог.
Ветер бездушный…
Буду я за тебя бороться,
Не криви в удивление бровь.
Ведь как дерево…
Наконец-то зима осчастливила нас:
Выпал снег без дождя и не тает!
И среди ноября…
Гремит и гремит войны барабан.
Зовет железо в живых втыкать.
Из каждой…
на кончики пальцев, на кончики черных пуантов
иголка изящно становится: занавес поднят.
шуршанье пластинки…
Карты – бабулина страсть. Играет она плохо, но, как многие любители, норовит сделать ход пооригинальней, на чем и прогорает. От разорения её спасает только то, что соседки, с которыми она режется в бридж, играют не лучше. Играют…
Парализуя ясность мысли,
Окутывая явь в туман
И заглушая…
Обвенчалось счастье с горем,
Не казалась жизнь чтоб сладкой.
И живут так…