Нельзя так привязываться к человеку. По собачьи преданно. Нельзя. Нельзя думать, что другой человек может быть твоей вселенной. Нельзя дышать другим человеком, как воздухом. Нельзя возлагать…

Извечный женский вопрос «что приготовить?», пожалуй, древнее вопросов «кто виноват?» и «что делать?». Хотя первобытной женщине было не в пример проще, что мужчина с охоты приволок, то и на ужин пойдёт. Мамонт попался…

Бежит трамвай.
Колёсный гром:
«Меня…

Нет, её не просто трясло, колошматило. У неё было ощущение морской болезни, слегка подташнивало от бешеных толчков сердца. Что там могло трястись с такой силой? Наверное, это можно было сравнить с поездкой на старом…

Ни в июне, ни в августе… Веришь? Увы и ах!
Я не буду, как раньше крылатой, но ты — мой птах.
Сгнившим яблоком вновь…

Это муза покинула Сашу,
Тайна в неизвестности где то.
И не влезает…

Подхвати, слышишь, ветер, я — птица. Хочу полетать
Там, где быстро плывут облака в ожиданье рассвета.
Как бумажные руки…

Всевозможные пирожные:
С кунжутом, творожные,
С желтковым кремом…

Я поступаю так как должен
Гораздо реже как хочу,
Я в выборе…

Дяденьки, тётеньки, лица, лица.
Утро влетает усталой птицей
В душный автобус…

можно я буду сонной,
не слушая голоса нового дня,
потому что ночью было так странно…

Он нашел ее в старой деревне,
В низкой хате с прогнувшейся крышей.
За окошком…

Зимний вечер под ноги прохожих
Стелет саваны белого снега,
Ты стоишь…

Расшит рассвет прозрачным шёлком грусти
И шлейф тяжёлых туч плывёт по небу.
Несётся быстро…

Ноябрь сулит нам много обещаний,
Горячих чувств, хоть ветры дуют рьяней.
Ты подожди, тоска…

Вот снова чай под тёплым пледом,
И снова мысли «нам бы…мне бы…» -
Октябрь мой…

Нотами боли в отчаянных криках чаек,
Бликами прошлого лета в умытых окнах,
Шепотом в мятой траве…

А я все вдыхаю туман обесцвеченным утром и
Под прессингом жизни-дождя расползаюсь по швам,
А осень меня еще балует…

Утренний кофе со сливками с дольками счастья
В виде хрустящих и свежих тростинок печенья,
«Доброе утро!» твоё…

Отдам ребро я как Адам,
Чтоб для меня была бы Ева.
Да что ребро…

Любовь и романтика, музыка Хенсли…
Июльское утро — как гимн лёгкой жизни.
Всё это вдали…

Нет стихи не лекарство от смерти,
Ещё больше наводят тоску.
Отобрали…

У зрелости свои отрады.
Придирчив вкус, наметан глаз:
Дешевой радости…

Пустота за душой; шалый ветер гуляет за пазухой,
а его бы пустить прямо в голову, пулей в висок,
где стучит метроном…

Как жалко, что нельзя стать маленьким,
И как цыплёнку вновь под мамино крыло.
В саду волшебном…

Как плачет ветер — аж дрожит душа.
И в плаче бьётся пульс полей и рощи.
Под серым небом…

Степь дрожала, и ветер шумел,
Пряла странные нити судьба.
В душной юрте…

Говорят, что невозможно стерпеть,
Это едкое как дым слово «смерть»
И про то…

Ночь наступила. Но в каждом доме
Окна как в сумерках освещены.
Каждый глядит сквозь…

С поэтом ты идёшь по жизни,
И сердце, трепеща в груди.
То птицей ловит…