Останавливая время,
Что едва-едва ползёт,
Обескровленные…

Бегущие воды накрыли холодной волной,
В остывшей душе разорвали на клочья былое…
И я улетала…

Сырой кустарник разводя плечом,
Иду по краю леса, вдоль опушки.
Мне блещет утро…

Близятся сумерки сонные, длинные,
Хмурится небосвод.
Скрипка сверчка…

Сердце стонет, сжимается, бьется..
Как же выход найти в тупике?
Душа мечется…

Я помню, как впервые мы столкнулись,
Как чувства разом встрепенулись -
Ты шла походкою…

Мне жаль наш народ, ведь по-сути мы — люди-строители,
Глобальных проектов вершители и созидатели.
Но мы изменились…

Тополиной вилкой чёрной
Обнажённый свод объят,
Тот…

Среди высотных коробков
Блуждают суматошно люди.
И каждый верит…

Сентябрь стучится настойчиво в дверь.
Я
Упорно…

В золотых завитках облаков
Заблудилось закатное солнце.
Замыкая…

Исчезли деньги с банковских счетов
Волшебно и непостижимо.
Я их уже истратить…

Вечерний парк, дыша неторопливо,
Росой холодной обдает лицо.
Морщинистые…

О жизни за пару минуток,
Я деда просил рассказать.
«Вся жизнь…

Политическая жизнь мне вне закона,
Я равнодушен к политической игре.
И мне политик…

Мы бежим по жизни не задумываясь
Не замечая время уделенное нам
И его теряем…

Накануне хотелось погоды,
Синеокости над головой,
Но наутро…

Оставил след. На память росчерк.
Пергамент кровь впитал как сок…
Я твой глазами…

У кота закончилась еда!
Вроде бы и не беда,
Но давайте…

Не изменить того что было,
Можно только лишь забыть.
Может…

Еще один незаконченный роман,
Читаемый в тени беседки,
И не познать судьбу…

В толпе однотонных прохожих
Среди самых близких людей,
Случайно там…

О пожаре знаю все
Надо спрятаться в пальто .
А потом…

Нас осенило, как крестом,
Кленовым резаным листом,
Сквозь пелену…

- Стой! Подожди! Скажи, что у тебя внутри?
- Пусто!
- Тебе…

Это просто постмодернизм:
Из завалин усталой памяти,
Из ветров…

В чужом глазу соринку вижу,
В своём не вижу и слона.
Ко мне поэзия…

Не смотри на меня ты с укором
И глаз своих синих не прячь,
Любовным…

Смешная, в рубашке лишь синей
Касаясь асфальта идет босиком.
А с ветром лицо…

Не Маяковский я, и не Есенин,
И гениальные стихи не мне слагать.
О том как ласточка…